На каком-то московском вокзале (кажется, на Курском) ищу туалет (не мудрено, на Курском я редко когда бываю). Наталкиваюсь на какого-то благообразного мужчину лет пятидесяти, начинаю с ним разговор о древнегреческих мистериях. Очень довольный результатами разговора, продолжаю поиски туалета. Мне встречается некий безликий старый знакомый. Заговариваю и с ним, - между прочим, сообщаю, что вот, познакомился с хорошим собеседником, говорили о то, о сём. Старый знакомый делает круглые глаза: «Ты что, не знаешь, с кем ты разговаривал?!. Это же сам Кортасар!»
Я в полном отчаянье, - разговаривал с великим Хулио Кортасаром, и даже не сфотографировался вместе с ним… ну, хотя бы на сотовый телефон.. Я вынимаю из внутреннего кармана куртки сотовый телефон, быстро настраиваю его на фотосъёмку и начинаю лихорадочно рыскать в толпе, в надежде найти Кортасара и сфотографироваться с ним плечом к плечу, - Бог весть, когда ещё занесёт нелёгкая в Москву, и вряд ли когда ещё я на вокзале встречусь с великим аргентинским писателем, к тому же, давным-давно умершим…
Но все мои поиски не приводят ни к чему, - мужчина, с которым я так мило обсуждал Элевсинские мистерии, как сквозь землю провалился… Скорее всего, он уже сел в какой-нибудь поезд и укатил на юг… Я решительно не в себе, - Кортасара не нашёл, а мой мочевой пузырь скоро окончательно устанет сдерживать себя… Как есть, с сотовым телефоном в руке, я нахожу какие-то развалины рядом с вокзалом и, еле успев расстегнуть штаны, делаю маленькое, но нужное дело. По чести сказать, никакого особого удовольствия оттого я не получаю: в голове только одна мысль: «Блинский блин, вот бы обзавидовались все мои друзья в Томске, если бы я привёз фотографию, где мы с Кортасаром в обнимку…»
Конец сна.