* * *

Радость моя, спой мне ту, от какой стекленею и улыбаюсь блаженным оскалом.
Или ту, от которой теряю память, а после, найдя, сокрушаюсь: зачем мне такая?
Или же ту, ты помнишь? – да, про кораблик, который швыряет об скалы.
Я бы умел, как ты, пел бы, не умолкая.

Ты замечаешь, радость моя – всё реже и реже поём?
Как-то оно не поётся, кто бы сказал, в чём, собственно, дело.
Тем вырождается в плоскость мира живой объём,
Да и плоскость обрамлена непреодолимым пределом.

Вот и мы с тобой, быть может, аппликации на несуразном холсте.
Всё же, пока состоим в виде более-менее одушевлённом,
Спой, радость моя, о птице Ико́ль, пярящей в немыслимой высоте,
Спой о медведе Ина́ко, в птицу Ико́ль влюблённом.