Позвонил в шесть вечера, сказал, что через час будет на Томске-I. «Угостишь сигаретами, пивом. Прогуляемся».
Мы редко видимся, последний раз – месяц назад, а до того – год. Что же, прогуляемся.
Через полтора часа позвонил снова; стоит на трассе, не может поймать попутку. Как только поймает, перезвонит.
Позвонил без пяти девять. Через пять минут будет на моей автобусной остановке.
Я вышел, мы встретились. Спросил, как работа. Меньше ли учеников стало. Я сказал, что да, меньше.
Вспомнил про сигареты и пиво. Я достал деньги, он пошёл в ближайший магазин и купил. Спросил про творческие успехи. Я ответил, что мало-помалу.
По улице Елизаровых со стороны реки, как по трубе, шарашил противный холодный ветер. Автобус не шёл. Он пил пиво и спрашивал у меня, как там в Америке. И кто победит в выборах. Я сказал, что мне всё равно.
Я седьмой год не пью, отчего у меня образовалось несколько фобий; одна из них - меня мутит от этого физиологического бульканья пива, сливаемого в утробу. Причём я помню вкус всей этой нахимиченной дряни, мне совершенно очевидно, что получать удовольствие от оного невозможно. Плюс холодный ветер, плюс полное непонимание того, что я тут делаю.
Пустая бутылка пива отправилась в урну, подоспел автобус. Мы спешно попрощались, я подался домой.