November 20th, 2021

100

Я всегда с немалым интересом слушаю людей, которым нечего сказать. Единственное, в чём ещё сохраняется их способность к самовыражению, это стремление объяснить, почему они говорят ни о чём.

Потому что поэзия умерла, роман умер, музыка умерла, песня умерла, смыслы исчерпаны, мы все умрём, потому надо говорить не о сути, а о форме. Следует создавать фантики, потому что конфеты умерли.

Почему-то эти люди, страдающие половой слабостью, пытаются перенести оную слабость на весь окружающий мир. Их не интересует копуляция, им милы фрикции, потому они упражняются в них в любое время и в любом положении, забавно возмущаясь теми, кто состоятелен без их искусства.

* * *

Так часто я падал на ровном месте,
Что это уже похоже на стиль.
Должно быть, поэтому добрые вести
С какой-то поры у меня не в чести́.

Так часто себе бывал я неверен,
Что подозреваю, что это не я.
Должно быть, от этого вечно растерян,
Особо опасен во время бритья.

Так часто в трёх соснах блуждал ошалело,
(И где я всегда находил три сосны?),
И так покидал их неверно-несмело,
Что видел порою себя со спины.

Так часто вверялся я собственной тени,
Как будто не ведал, какая она,
Что стало привычным сидеть на измене,
Как только в окне замаячит Луна.

О, трепет намерений и отторжений,
О, мыслей неровность, неловкость движений,
Ужели не видите - с вами беда, -
Когда всё уляжется, ну же, когда?..