April 19th, 2020

100

Если прислушаться к текстам нынешних песен «про любовь», которые можно услышать откуда угодно, включая и пресловутый утюг, создаётся странное впечатление. Они, эти песни, про что угодно, но не про любовь. Про договорные отношения, про сожительство, про секс, про ревность, про разлад, отчуждение, измену, про про про. Но не про любовь.

Это как вивисектор. Сложил из разных, вроде бы правильных частей, организм, пустил электрический разряд, - организм вскочил, запрыгал, но это не Галатея, это куча мяса и километр кетгута.

«Там» всё время забывают: для того, чтобы любить, надо быть. Если тебя нет, ты в состоянии лишь шарашить электричеством по сырому мясу.

100

Представился некий сетевой ресурс. Натыкаюсь на него, и не понимаю, как раньше жил? Что ни скажут – всё по мне. Что ни споют, ни спляшут – млею и восторгаюсь. Полная симфония. Как в старых шпионских фильмах: безупречно соединились две части разорванной купюры.

Лишь вообразите: в вашей жизни появляется нечто, идеально восполняющее все пустоты интеллектуальной и духовной жизни. Даёшь круглосуточный стрим.

Однако скоро становится боязно: во что я превращусь? В знаменитую крысу с электродом в башке? Одновременно появляется странная мысль: нет смысла ругать масс-медиа, они и должны быть отстойными, ханыжными, вульгарными, пустыми, ложносмысленными. В этом их функция: отторгать, чтобы в человеке сохранялось человеческое.

100

Оказалось, заключённость внутри себя и являет собой самое страшное наказание для нашего современника. Открытость предполагает постоянные сравнения: вот этот человек явное ничтожество, я лучше его, а вот этот человек превосходит меня, буду ему завидовать. Нетрудно догадаться, что ничтожеств в нашем понимании гораздо больше, чем тех, кому можно завидовать, оттого наше самолюбие находится в завидно сбалансированном состоянии.

Оказавшись же в изоляции, мы принуждены (volens-nolens) заниматься самоанализом, тут-то и обнаруживается, что мы довольно несамодостаточны, вторичны, неоригинальны, скучны, инфантильны. Ограниченность общения заставляет нас вести постоянный заунывный диалог с alter ego, который оказывается редкостным мчудаком.

Как там, у Сартра?.. L'enfer, c'est les Autres?.. Хехехе.