Я нынче совершенно незачем вспомнил один 2-3-секундный фрагмент из совершенно непонятного прошлого. То есть я не помню, когда это было, совершенно не соотношу со своим возрастом – то ли мне было семь, то ли четырнадцать. Это тоже странно, но не столь, как иное.
Содержание фрагмента простое: мимо моего дома пробегает некто, вслед за ним бежит милиционер, который кричит «Стой, стрелять буду!» - и, действительно, на ходу стреляет в воздух. Летний вечер, тепло и закатно, краски сочные, тени глубокие. Они пробегают мимо дома и исчезают где-то за школой № 50, что в двух шагах от моего дома. Вот и весь фрагмент.
Мне странно и то, что картинка столь короткая, - я не помню, что было до, что стало после, - впрочем, это спишем на ажитацию, не каждый же день мимо дома бегают разбойники и стреляют из пистолетов.
Но подхожу к странному. Видите ли, я помню всё это с необычной точки зрения: будто бы я наблюдал сцену погони, вися в воздухе на уровне третьего этажа. Как нетрудно догадаться, ни в семилетнем, ни в четырнадцатилетнем возрасте я вряд ли мог себе позволить столь дерзко и прилюдно заниматься левитацией.
При всём своём желании я не могу представить себя где-то в другом месте, - скажем, во дворе, или на балконе своей квартиры (она тоже на третьем этаже, но оттуда совсем не видно торца здания, я же вижу именно пробегание разбойника и милиционера мимо торца).
Ну, ладно, предположим, я всё это выдумал. Классическая конфабуляция. Увы мне, скорбному головою.
Только кто мне объяснит, почему вечером 25 февраля 2019 года я с совершеннейшей ясностью, кинематографически точно увидел всё это? Какой-то ничтожный фрагмент, который совершенно не соотносится с моим настоящим и уж точно, что никак меня не волнует, - пожалуй, подкупают только сочность красок и ленивая нега летнего вечера, но и то.
Конкретнее, почему именно сегодня и почему именно это? И почему, в конце концов, я вижу это сверху, а не как обычный пионер или комсомолец 70-х?
А далее: если это конфабуляция, то есть ложное воспоминание, то, с точки зрения психиатрии, она – заплата на прорехе памяти. То есть реальные воспоминания прерываются провалом, а вместо оного громоздятся какие-то фантазии. Но я уже сказал, что не помню ни то, что до, ни то, что после, - какая же, в таком случае, это заплата, если висит в пустоте?
Я не предвижу ни одного ответа ни на один из моих вопросов. Да и ладно. Образ прошлого ещё час-другой повитает в моей голове, а после пропадёт, как и не было его. Их, этих образов прошлого, столько уже кануло невесть куда, - если бы я каждому из них посвящал столько слов, которые где-то публиковал, - я бы только этим и занимался всю свою жизнь.
Но этот, видимо, сохранится, запечатлённый. Ему повезло. У меня уже другой на подходе, но не посмею утомлять Достойного Читателя.